As vezes em que passo por lá, demoro-me sempre a ver as montras.

Ou... a encenar que as vejo, uma vez que não sou de grandes apelos comerciais.

(Coloridos, sim. Ruidosos e confusos quando se misturam uns com os outros.)

Mas gosto bem de lá passar.

Vaguear.

É neste vagar que a percorro sempre distraída.

Há os que se aglomeram em debates no passeio à minha frente.

Falam de futebol os homens, de rotina as mulheres.

Eles alheados, elas preocupadas.

Se por lá passar amanha, não passou a discussão;

que há sempre quem se queixe e há sempre quem se indigne.

De Verão cheira a sardinha, de Inverno a castanha assada.

Mas é este vagar ao passar, que alimenta a alma.